Un rien
Un rien d'autre,
une lisière abordée,
quelque suspens,
là.
Des mots en poussière
Dans le désert
des degrés,
au pas des regrets,
des mots restés en poussière,
à l'étiole
des gestes cassés.
Carte postale
Nous voici en hiver,
les nuages passent au vert et au gris,
l'automne est enfui.
Nous avons mangé
de l'ébloui à la pluie.
Parfois le ciel
Parfois le ciel
lance des ailes
aux lèvres arondies,
claires et irisées,
d'Eves enjardinées.