Tel
Sillage de vent,
lien frêle,
clapotis,
brume,
effacement.
pavillon du journal infime
Crépuscule
Un abîme étrange et familier
s'installe aux prémices de l'instant
que la nuit offre
aux songes hésitants.
Vingt novembre
Venue d'outre continent, venue de l'aube des temps,
la pluie tombe, douce, silencieuse,
calme, apaisante.
Des gouttes font halte sur la branche,
tombent, larme à larme,
puis rejoignent le sol
qu'elles ensemencent de vie.
Venue d'outre continent, venue de l'aube des temps,
la pluie tombe, douce et silencieuse,
sans intention de renoncer.
Hautes heures
Hautes heures,
kiosque perdu dans les ronces,
frissonnement des feuilles,
suspension,
acceptation du désarroi.
Ephémère
Des mots empeuplés, froissés puis déroulés, ajourés puis raccommodés, des mots se balancent au fil des sens, s'enroulent, s'affolent, se délitent, se ramassent et se replient, se ressaisissent, tentent un équilibre. Une image se dépose, à peine constituée, sans doute éphémère, un peu timide aussi, mais légère, tout en transparence.
Juste là, offerte à l'effacement.
Au revers du jour
Filigranes tisserands,
diseurs de nocturnes
aux ambages tracées,
sur des lignes invisibles,
récits incertains
d'opportunes occurrences,
passages veloutés
au revers du jour.
Un souffle
Dans l'unité d'un silence,
vibrations profondes
d'une pulsation tranquille.
La longueur d'un souffle venu de loin.
Ombres du temps
Ombres du temps portées
sur une solitude.
Etoiles piquées sur la chair d'une mémoire.
Signes traçant des strophes hésitantes
comme issues accomplies dans un détour salutaire.